第349章 归途（2）

城里的街道很安静，大多数店铺还没开门，只有几家面包店亮着灯，从窗户里飘出烤面包的香味。

一个穿着围裙的大婶在门口扫地，看到林风，停下来，目送他走过去。

一个拎着牛奶桶的小男孩从巷子里跑出来，差点撞到他身上，抬头看了一眼，缩了缩脖子，跑开了。

教堂在城西，是一栋灰白色的石楼，比周围的房子高一截，屋顶上竖着一个十字架，在晨光里投下一道长长的影子。

门是拱形的，橡木做的，很厚，门把手是铁的，磨得发亮。

林风推开门进去。

教堂里面不大，长椅摆成两排，中间留一条走道，尽头是一个石台，台上供着一尊雕像，雕的是一个张开双臂的女人，面容模糊，看不清五官。

窗户很高，彩色的玻璃在晨光里透出各种颜色，红、蓝、绿、黄，洒在地上，像一滩一滩的颜料。

一个穿着灰袍的老人从侧门走进来。

他很老，头发全白了，白得发亮，脸上皱纹很深，像刀刻的。

眼睛是浅蓝色的，很淡，像洗了很多遍的布。

他手里拿着一本厚书，皮面，边角磨得发白。

“孩子。”他开口了，声音很轻，很稳，“需要帮忙吗？”

“她死了。”林风说。

神父走过来，低头看艾琳的脸，看了很久。

然后他伸出手，轻轻盖在她的额头上，停了几秒，收了回来。

“怎么死的？”

“矿洞里。被怪物咬的。”

“你带她回来的？”

“嗯。”

神父看了林风一眼，没有再问。

他转身走到侧门，过了一会儿，带着两个年轻人出来。

一个高瘦，一个矮胖，都穿着灰色的袍子，低着头，不说话。

“把她放到后面去吧。”神父对林风说。

林风跟着他们穿过侧门，走进一个小院子。

院子不大，中间有一棵老树，树干很粗，树冠遮住了半个院子。

树下有一张石台，石台很干净，磨得光滑发亮。

高瘦的年轻人接过艾琳，轻轻放在石台上。

她的头发从林风肩膀上滑下来，铺在石台上，在晨光里变成了深棕色。

矮胖的年轻人拿了一条白布，盖在她身上，从脚盖到头，只露出脸。

林风站在石台边，看着她。

神父站在他旁边，没有说话。

两个年轻人退到院子角落，低着头，手垂在身侧。

“要葬在哪里？”神父问。

“城东。”林风说，“她家在城东。”

“她家有墓地？”

“有。后院有一块空地。”

神父点点头，转身对那两个年轻人说了几句。

他们进屋里拿了两把铁锹，又从杂物间搬出一块木板，比人长一点，很宽，是松木的，刨得很平。

林风把艾琳从石台上抱起来，放在木板上。

她的身体已经凉了，硬了，手指弯着，掰不直。

他把她的手放在胸前，又把弓放在她身边，箭壶放在手边。

头发拢好，衣服拉平。

两个年轻人抬着木板往外走。

林风跟在后面，神父跟在最后面。

穿过教堂，走过长椅中间的走道，推开大门，走进晨光里。

街上的人多了一些，看到他们，都停下来，站在路边，目送他们走过去。

城东，艾琳的家。

院子门没锁，木栅栏半开着，里面那棵老槐树的叶子在风里沙沙响。

白色的小花开了很多，一团一团的，在晨光里白得发亮。

后院不大，靠着墙有一块空地，草长得很高，齐膝了。

两个年轻人开始挖坑，铁锹铲进土里，发出沉闷的声音，一下，一下。

草被铲断，根须连着土，被翻出来，堆在坑边。

土是黑褐色的，湿的，翻出来的断面发亮。

林风站在一边看着。

神父站在他旁边，手里拿着那本厚书，翻到某一页，开始念。

声音很轻，很稳，在晨风里飘着，听不清念的是什么，只听到节奏，一下一下，和铁锹铲土的声音混在一起。

坑挖好了。

两个年轻人从坑里爬出来，站在一边，铁锹靠在墙上。

他们把木板抬起来，慢慢放下去，很轻，怕弄出声音。

木板到底的时候，发出一声闷响，很轻，像叹了口气。

神父念完了，合上书，站在坑边，低头看着下面。

阳光从老槐树的叶子缝里漏下来，洒在坑里，洒在白布上，一块一块的，像碎金子。

林风蹲下来，捧了一把土，撒下去。

土落在白布上，发出沙沙的声音，很轻，很脆。

他又捧了一把，又一把。

两个年轻人拿起铁锹，开始填土。

一锹，两锹，三锹。

黑褐色的土盖住了白布，盖住了弓，盖住了箭壶，盖住了她的脸。

坑慢慢平了，和地面齐平，又高出来一点，成一个鼓包。

神父从口袋里掏出几粒种子，撒在土包上。

是花籽，很小，黑的，和土混在一起，看不出来了。

“她会开花的。”神父说。

林风没有说话。

他站在坟前，看着那个鼓包。

草被铲光了，露出新鲜的土，黑褐色的，在阳光下发亮。

老槐树的影子盖在上面，风一吹，影子晃，像水波。

神父走了。

两个年轻人也走了。

院子里只剩下林风一个人。

他蹲下来，伸手摸了摸那些土。

湿的，凉的，很松。

手指陷进去，留下五个印。

他把土拍平，又摸了摸。

坟包很小，只够躺一个人。

旁边是墙，墙上是老槐树的影子。

墙外面是街道，有人在走，在说话，在推车，在吆喝。

院子里面很安静，只有风，只有树叶响。

他站起来，站了很久。

久到太阳从东边升到头顶，影子从长变短，从短变长。

久到肚子叫了几声，喉咙干得发紧，腿站麻了，换了一条腿撑着。

久到风停了，树叶不响了，街上的人也少了。

他转身离开院子。

走到门口的时候，回头看了一眼。

老槐树还在，花还在，坟包还在。

阳光照在上面，很亮。

他把院门关上，木栅栏扣好，走了。

城里的街道很热闹。

中午了，人最多的时候。

卖面的在吆喝，打铁的在叮当，小孩在巷子里追着跑。

他穿过人群，有人看他，有人不看。

他走到一家酒楼门口，停下来。

酒楼有三层，木结构，红漆柱子，门口挂着一块大招牌，“迎客楼”三个字烫了金，在阳光下晃眼。

他推门进去。

一楼很吵，坐满了人，划拳的，碰杯的，大声说话的。

跑堂的伙计跑过来，肩上搭着白毛巾，脸上堆着笑。

“客官几位？”

“一位。”

“楼上请，楼上清静。”

林风跟着他上楼。

二楼人少一些，靠窗有一张空桌子，他坐下来，把刀放在桌上。

伙计给他倒了茶，问吃什么。

他说随便，什么都行。

伙计下去了。

他靠在椅背上，看着窗外。

窗户对着大街，能看到来来往往的人，推车的，挑担的，牵着孩子的。

阳光照在石板路上，发白，晃眼。

茶来了，是粗茶，有点苦。

他喝了一口，烫，舌头麻了一下。

又喝了一口，慢慢咽下去，烫从喉咙滑到胃里，暖了一下，又凉了。

菜来了。

一盘肉，一盘青菜，一碗汤，一碗饭。

肉是猪肉，切成薄片，炒得油亮，酱色很重。

青菜是白菜，清炒的，绿莹莹的。

汤是蛋花汤，漂着几根葱花。

饭是白米饭，冒热气。

他夹了一块肉放进嘴里，嚼了两下，咽下去。

又夹了一块。

又夹了一块。

吃了半碗饭，喝了几口汤，放下筷子。

肉还剩一半，青菜没怎么动，汤也剩半碗。

伙计过来收碗，看他剩得多，问是不是不合胃口。

他说不是，是吃不下。

伙计收了碗，又给他倒了一杯茶。

“客官要住店吗？”伙计问。

“住。”

“楼上还有空房，一天三十个铜板，包早饭。”

“行。”

伙计领他上三楼。

三楼是客房，走廊很长，两边都是门，关着，很安静。

伙计打开走廊尽头的一扇门，里面不大，一张床，一张桌子，一把椅子，窗户开着，能看到后院，院子里有几棵菜，绿油油的。

林风走进去，把刀放在桌上，在床边坐下来。

床板有点硬，被褥是干净的，有太阳晒过的味道。

伙计问还要什么，他说不要了。

伙计带上门，走了。

房间里安静下来。

外面的声音隔了一层墙，变得很远，很模糊，像在水底下听人说话。

阳光从窗户照进来，在床前画了一块亮斑，方方正正的，很白。

林风躺下来，看着天花板。

天花板是木头的，刷了白漆，有一道裂缝，从这头到那头，弯弯曲曲的，像一条干涸的河。

他盯着那道裂缝看了很久，久到眼睛酸了，眨一下，裂缝还在，还在那里。

他闭上眼睛。

黑暗里有什么东西在动，不是眼睛看到的，是脑子里的。

艾琳的脸，她笑的样子，她皱着眉头吃干粮的样子，她拉弓的样子。

她说的那些话，“跑”“你的直觉准吗”“行”“等明天”。

她的声音，很轻，像风吹过草叶。

他翻了个身，面朝墙。

墙是白的，很白，什么都没有。

他盯着墙看了很久，眼睛酸了，闭上，又睁开，墙还是白的，什么都没有。

胸口很闷。

不是疼，是闷，像压了一块石头，不重，但一直在，喘气的时候能感觉到，翻身的时候能感觉到，闭着眼睛的时候也能感觉到。

他深吸一口气，吐出来，又吸一口，又吐出来。

闷还在，没有走。

他翻了个身，面朝窗户。

光从窗帘缝里漏进来，一条细线，照在地板上，很亮。

他看着那条光，看着它慢慢移动，从地板的这头移到那头，从亮变暗，从白变黄。

街上的人声小了，小了，没了。

窗户外面暗下来，院子里那几棵菜看不清了。

窗帘缝里的光变成橘红色，又变成灰色，然后没了。

天黑了。

他没有点灯。

躺在黑暗里，听着自己的呼吸，一声，一声。

胸口还是闷，石头还在，没有变大，也没有变小。

他摸了摸枕头下面，刀在，凉的，硬的。

他握了一会儿，松开，又握，又松开。

不知道过了多久。

也许很久，也许没多久。

他闭上眼睛，黑暗更深了，沉下去，像沉到水底。

水是凉的，很静，没有声音。

他往下沉，一直沉，沉到最下面，不动了。

然后他睡着了。


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