第120章 番外四：耀的记事本

月光像被打碎的银箔，顺着雕花窗棂的缝隙淌进来，在牛皮记事本上铺开一片清辉。

墨迹被照得发亮，每个字的笔画都透着温润的光，连纸张边缘的毛边都像镶了层银。

那些记录着琐碎日常的字迹旁边，不知何时多了些小小的对勾——是梵西趁他清晨收拾书房时，捏着银笔尖轻轻画的，有的勾收尾时带着点颤抖，像没站稳的小猫踮着脚尖，有的则用力太深，笔尖戳透了纸页，在后面的空白处留下个针尖大的小洞。

耀数了数，正好三十七个，不多不少，是苏烟烟来庄园的天数。

他指尖抚过那些对勾，银笔的墨痕带着点凉意，不像他用的葡萄籽墨水那样温润。

忽然想起三天前，他撞见少爷对着记事本发呆，指腹反复摩挲着“苏烟烟喜欢铃兰”那行字，嘴角抿着，却藏不住偷偷扬起的弧度。

当时他吓得赶紧躲进衣柜，直到听见房门关上的轻响，才敢出来，发现那页纸的边角被捏出了浅浅的折痕，像只收拢翅膀的蝴蝶。

耀低头摸着封面上的蝴蝶花，刺痕里还嵌着点陈年的墨渣，是上次不小心打翻砚台溅上的。

他突然觉得，自己这笨手笨脚的记录，或许也是种守护——那些被少爷藏在冷硬外壳下的温柔，那些想说却哽在喉咙里的话，都被他一笔一画收进了纸页里。

就像守着一盒会发芽的种子，他记得苏烟烟说过，铃兰的种子要在黑暗里待足三个月才能破土，现在埋在土里的，除了种子，还有少爷终于敢直面阳光的勇气。

窗台上的铃兰开得正盛，花瓣卷着像白玉汤匙。

耀伸手摘了片最完整的花瓣，轻轻夹进记事本最后一页，那里画着那只歪歪扭扭的蝴蝶。

花瓣上还沾着点晨露，洇在纸页上，晕开一小片浅绿，像给蝴蝶的翅膀添了层薄纱。

他想象着明天少爷翻开本子的模样——或许会先皱眉，嫌弃他记这些鸡毛蒜皮的事，手指却会不自觉地捏住那片铃兰花瓣，鼻尖凑过去轻嗅。

然后，他会想起苏烟烟蹲在花园里浇花的样子，她笑的时候，眼睛弯得像月牙，发梢沾着的水珠滴在铃兰上，比晨露还亮。

夜风不知疲倦地在窗外徘徊，终于寻到窗缝那道窄窄的入口，像顽皮的孩童般溜了进来。

它带着庭院里草木的清冽气息，轻轻拂过书桌一角，恰好吹动了夹在记事本某页间的那片樱花花瓣。

粉白的瓣尖微微颤动，与泛黄的纸页摩擦着，发出“沙沙”的轻响，那声音极轻极柔，像有人凑在耳边低声细语，又像时光悄悄走过时留下的叹息。

耀停下手中的动作，目光落在那本摊开的记事本上。

纸页上是他断断续续写下的字迹，有些是关于某个晴朗午后的闲谈，有些是记录下的某句无意间听到的笑言，字里行间都藏着细碎的暖意。

他伸出手，指尖轻轻拂过那片花瓣，然后小心翼翼地合上记事本，将它放进床头那个深棕色的木盒里。

木盒是去年冬天特意找人定做的，打磨得光滑温润，盒底铺着一块蓝白相间的条纹绒布。

那是苏烟烟亲手织的，针脚歪歪扭扭，时而松时而紧，远算不上精致，可摸上去却软得惊人，像把天上的云朵揉碎了铺在里面，带着阳光晒过的淡淡暖意。

每次打开木盒，指尖触到绒布的瞬间，他总会想起她坐在窗边织绒布时的样子——阳光落在她发梢，她低着头，嘴角带着浅浅的笑，织错了就吐吐舌头，重新再来，认真得像在完成一件了不起的大事。

木盒里已经放了不少东西：半块没吃完的手工糖，一张画得歪歪扭扭的小像，还有几片不同季节的花瓣。耀盖好盒盖，指尖在光滑的木面上轻轻敲了敲，像是在与里面的秘密做个约定。

他望向窗外，夜色渐浓，月光透过树枝洒下斑驳的影子，远处传来几声模糊的虫鸣。

“等春天来了就好了。”他轻声对自己说。

心里已经盘算好了——庄园后院那片空着的土地，正好可以翻耕出来。

到时候，他要把记事本里的字迹念给泥土听，把绒布上的温度晒进阳光里，再把那些夹在纸页间的花瓣和回忆，一起埋进松软的泥土里。

说不定，真的能长出一片会开花的回忆呢。

到时候，各色的花儿会顺着藤蔓爬上栅栏，风一吹，就摇摇晃晃地绽放，像无数细碎的光点在眼前跳动。

蝴蝶也会被吸引来，扇动着彩色的翅膀，在花丛中飞旋。

每一片花瓣上都能找到柔软的落脚处，再也不用担心被风吹走，不用担心像那些转瞬即逝的时光一样，悄悄溜走，留不下一点痕迹。

他想象着那样的场景，嘴角忍不住微微上扬。

窗外的夜风似乎也变得温柔起来，轻轻敲打着窗棂，像是在应和他的期待。


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