第229章 刽子手的标尺

院子里，很安静。

那种死一般的寂静已经被另一种声音取代。

哗啦，哗啦。

那是牛皮纸板被折叠，被涂抹，被黏合的声音。

缓慢，笨拙，却带着一股顽固的生机。

吴家嫂子坐在门口的小马扎上，头埋得很低。

她的两个孩子也学着大人的样子，笨拙地帮忙递着纸板。

陈年和另外几户困难人家，围坐在一起，形成了一个小小的，沉默的生产圈。

他们糊的不是纸盒。

是活路。

屠勇没有参与。

他手里捧着那本崭新的牛皮纸账本，像一尊门神，沉默地站在院子中央。

他的脚边，放着一把崭新的扫帚，一个铁皮簸箕，还有两副林干事特意交代买的，厚实的帆布手套。

这是委员会的第一笔公共资产。

也是他，屠勇，权力的延伸。

他深吸一口气，迈开步子，走向了那个小小的生产圈。

所有人的动作，都在这一刻，停滞了一瞬。

屠勇没有看任何人。

他径直走到吴家嫂子面前，蹲下身，从她脚边那堆已经糊好的纸盒里，拿起了一个。

他的手指很粗，指甲缝里还残留着洗不净的血污。

可他的动作，却出人意料地稳。

他用拇指，仔仔细细地，刮过纸盒的每一个黏合处。

“这里。”

他的声音，洪亮，粗犷，不带一丝感情。

他指着一个微微翘起的边角。

“浆糊没涂匀，不合格。”

吴家嫂子的身体猛地一颤，那张本就蜡黄的脸上，瞬间血色尽失。

屠勇没有再看她。

他将那个不合格的纸盒，轻轻地，放在了一旁。

然后，他又拿起了第二个。

合格。

第三个。

合格。

他检查得很慢，很仔细。

像是在分割一块上好的猪肉，每一刀，都必须精准，不容丝毫差错。

一小堆纸盒，很快被分成了两堆。

一堆是合格的，另一堆，只有孤零零的那一个。

屠勇拿起那支英雄钢笔，翻开了另一本崭新的验收记录簿。

他用歪歪扭扭的字迹，写下了第一笔记录。

【吴秀芬，成品二十三，合格二十二。】

写完，他才抬起头，那双带着几分煞气的眼睛，看着那个早已手足无措的女人。

“拿回去，返工。”

说完，他不再多言，起身，走向了下一个人。

陈年。

老人吓得浑身一哆嗦，下意识地就想把自己糊好的那几个歪歪扭扭的纸盒藏起来。

屠勇没有给他机会。

他拿起一个，看了看，眉头皱得更深了。

“角，没对齐。”

他又拿起一个。

“浆糊，抹得到处都是。”

陈年那张布满皱纹的脸，涨得通红，像一块烧红的烙铁。

屠勇看着他那双抖得像风中残烛的手，沉默了片刻。

他没有把纸盒扔到不合格的那一堆。

他只是拿起一张新的纸板，用自己那双粗糙的大手，笨拙地，却又无比清晰地，为老人演示了一遍。

“先对角，再压边。”

他的声音，依旧生硬。

“这样，就不会歪。”

陈年愣住了。

他看着屠勇，那双浑浊的眼睛里，第一次，流露出了一丝茫然之外的东西。

屠勇没有再看他。

他将那个演示用的纸盒，轻轻地，放在了陈年的手边。

“照着这个糊。”

然后，他起身，继续走向下一个人。

他像一个冷酷的、却又带着一丝笨拙温情的刽子手，用一把名为“规矩”的标尺，一寸一寸地，丈量着这个院子里，新生的秩序。

而这一切，都被一扇紧闭的窗帘后，那双充满了怨毒的眼睛，尽收眼底。

廖山死死地攥着茶缸，指节捏得发白。

他看着那个杀猪的，像模像样地当起了监工。

看着那些穷鬼，像一群被驯服的牲口，埋头苦干。

一股前所未有的恐惧，像冰冷的潮水，瞬间淹没了他。

他知道，他不能再等了。

再等下去，这个院子，就真的没他立足之地了。

他猛地站起身，换上了一件最体面的外衣，戴上了一顶洗得发白的干部帽。

他没有走前门。

他拉开后窗，像一个做贼的耗子，悄无声息地，翻了出去。

他的目标很明确。

轧钢厂，后勤处。

他要去搬救兵。

搬一个，能把那个姓林的毛头小子，连同他那套狗屁规矩，一起碾得粉碎的，真正的救兵。


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